martes, 30 de diciembre de 2008

Doce cascabeles...


No se que me pasa ultimamente con los cascabeles...vienen y van de mi mente. primero el gato y su cascabel y hoy los doce cascabeles...ya sabéis aquellos que dicen:

Doce cascabeles lleva mi caballo por la carretera
Y un par de claveles al pelo prendío lleva mi romera.

Música

Y la carreta que va adelante
Mil campanillas lleva sonando
Y hasta las ruedas hacen su cante
Por qué los ejes van repicando.

Para el cubierto con arrallanes
Toldo con cielo de andalucía
Que bien bracean, mis alazanes
Que no hay carreta como la mía.

Música

Doce cascabeles lleva mi caballo por la carretera
Y un par de claveles al pelo prendío lleva mi romera.

La carretera se hace de flores
Al paso alegre de las romeras
Y hay madrigales, besos y amores
Por los caminos y las laderas.

Bajo el amparo de mi sombrero
Hay que bonitas van mis romeras
Van derramando, gracia y salero
Parece suya la tierra entera.

Música

Doce cascabeles lleva mi caballo por la carretera
Y un par de claveles al pelo prendío lleva mi romera.

Es maravilloso eso de las ideas encadenadas, de lo que puede hacer o no hacer la mente...pero la verdad es que siempre es mas fácil ponerle doce cascabeles al caballo que un solo cascabel al gato...pero un día de estos tendré de hacerlo...ay señor que virtualidad esta...Pero peor serían otro tipo de cascabeles, como por ejemplo los que lleva esa serpiente que tranquila toma el sol y con su sonido nos advierte de por donde anda; que al fin y al cabo eso son los cascabeles: aviso y advertencia.

viernes, 19 de diciembre de 2008

Els Segadors en boca pakistaní


Llevo toda la semana malita, la gripe y sus miasmas maléficos se han cebado en mi. Las únicas fuerzas que tengo son darle al botón del mando a distancia ... y así me va. Esta mañana me he quedado pasmada viendo lo que he visto...

Un grupo de mujeres pakistanies cantaban el himno catalán de Els Segadors...la cosa en si carece de importancia por no ser que las señoras en cuestión estaban en una especie de centro, no ha quedado muy claro de quien dependía el dicho centro, donde se les imparten clases de "adaptación" , eso tampoco ha quedado muy claro a que se las tiene que adaptar si tenemos en cuenta que del grupo de mujeres solo una podía hablar...si, han oído bien: HABLAR. Esa señora, autentica privilegiada, tenía el expreso consentimiento y permiso del marido para hablar en publico, las otras no, a callar que no tenían permiso...pero eso si : cantaban Els Segadors en catalán. Todo esto no tendría la menor importancia si no fuera por el trasfondo que tiene el tema. Esas mujeres no pueden salir ni a comprar solas, tiene que permanecer en sus casa encerradas todo el día por una simple cuestión de status social...cualquier marido pakistaní que se preste no puede permitir que su mujer no permanezca perpetuamente en el feliz hogar como signo de que él le da absolutamente todo lo que necesita en esta vida, y ella, la mujer que no puede hablar sin su permiso, no tenga que salir fuera a buscar nada...toma paraiso familiar.

Y lo peor de todo es que es con dinero mío y de cualquier otr@ contribuyente que se pagan estos grupos que no se como llamar. Se da dinero a unos interlocutores que no tienen el mas mínimo atisbo de estar integrados, respetar y cumplir las leyes del pais que les acoje...dinero que va a parar a manos de gentes que tienen a ciudadanas de este pais, el simple hecho de vivir aqui les da ese derecho, secuestradas y ninguneadas...eso si cantan Els Segadors en catalán.

Lo divertido del caso es la letra de nuestro sangriento himno, canto a la libertad y a la aniquilación... nada será cuestión de ir afilando hoces por si acaso...

Catalunya, triomfant,
tornarà a ser rica i plena!
Endarrera aquesta gent
tan ufana i tan superba!

Bon cop de falç!
Bon cop de falç, defensors de la terra!
Bon cop de falç!

Ara és hora, segadors!
Ara és hora d'estar alerta!
Per quan vingui un altre juny
esmolem ben bé les eines!

(tornada)

Que tremoli l'enemic
en veient la nostra ensenya:
com fem caure espigues d'or,
quan convé seguem cadenes!

(tornada)

¡Cataluña, triunfante,
volverá a ser rica y llena!
¡Atrás esta gente
tan ufana y tan soberbia!

¡Buen golpe de hoz!
¡Buen golpe de hoz, defensores de la tierra!
¡Buen golpe de hoz!

¡Ahora es hora, segadores!
¡Ahora es hora de estar alerta,
Para cuando llegue otro junio
afilemos bien las herramientas!

(estribillo)

¡Que tiemble el enemigo
viendo nuestra enseña:
como hacemos caer espigas de oro,
cuando conviene segamos cadenas!

(estribillo)

La foto pues es musgo de las Hoces del Duratón...

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Roscón de Reyes-Tortell de Reis


Que alegría...!...Pero que alegría mas grande...! En la unión europea han tenido en cuenta las tradiciones gastronómicas españolas, y de rebote las catalanas, al aceptar que unos emblemáticos pasteles de estas fiesta navideñas no engrosaran la prohibición de poner juguetes en alimentos.
Si, que gran victoria ; ahora me doy cuenta de lo muchisimo que trabajan nuestros representantes en Europa...nada de crisis, nada de paro, nada de inmigración...PASTELES...SI...!!!

Claro que un roscón o un tortell nada serían sin sus sorpresas internas y aquí me vais a permitir que entre en una disertación filosoficopasteleracostumbrista, y que demuestra la diferenciación tan fantástica del "fet" (hecho) catalán. Verás es costumbre que en el interior de estos reales pasteles, lo de reales entiendase como pasteles del día de Reyes el 6 de Enero (que luego viene la Casa Real y me da una colleja), pues como decía en el interior del roscón se pone una figurita, hay un poco de todo, incluso hay gente que las colecciona, a quien le sale la figurita al comer el manjar es coronado como el rey del día; para este menester la corona viene englobada en el pack. Y aqui entra el "fet diferencial" en Catalunya ponemos DOS cosas en el interior del pastel: una figurita y una HABA (la fava), si una haba de esas de comer, una semilla seca por supuesto, recubierta con papel de plata para que no se estropee. ¿Qué significa esa HABA?...pues es simple: s saca el tortell a la mesa, se corta en tantos pedacitos como comensales, se sirve y se come con cierto cuidado no sea cosa que dejemos un piño en tamaña empresa...y a partir de ahí se crea una atmósfera de suspense...y...tachan...sale el que tiene la figurita y dice: "el rey soy el rey"...e ipso facto es coronado entre los aplausos y las risas...los comensales se miran entre si con cierta suspicacia: "la fava qui te la fava"? siempre pregunta alguien, normalmente el rey /reina coronado, y entonces de forma tímida alguien musita: "Yo, yo la tengo"...y todo dios se desternilla. Vaya chorrada no?, me dirá alguien, pues si visto a si lo es, pero si digo que a quien le sale la semilla tiene que pagar la juerga ...pues vereis que la cosa tiene su aquel, o ¿no?. Nada, prácticos que somos los catalanes.

Y todo esto me ha creado una duda existencial...entra la "fava" en el apartado "juguetes"?... ¿de no haber prosperado la moción española sobre el tipismo de estos roscos, hubieramos quedado los catalanes solos con la fava y sin el rey?...¿hubiera, de haber sucedido, creado diferencias entre autonomias?...¿somos los catalanes mas prevenidos poniendo "dos" artilugios en los pasteles?...cielos estoy en un sin vivir...

Venga felices fiestas a tod@s y ojo con los roscones y los tortells...otro día hablaré del "pantumaka".

(La deliciosa foto es de un roscón encontrado en la pagina de bandolerocatering)

lunes, 15 de diciembre de 2008

Caminando...


¿Donde empiezan los caminos?...¿Donde acaban las sendas?.

Al borde del río que discurre tranquilo y casi en silencio, el paso se hace mas pausado. La vista se pierde y no ve mas allá de la chopera que ha perdido su verde vestido. Las hojas son alfombras mojadas por la lluvia y amortiguan mis pasos.

El silencio reina en el lugar.
No hay pájaros, no hay vida...todo está en suspenso.
Como si los animales intuyeran que la nieve hará acto de presencia muy pronto, el frío es intenso...pero es agradable dejarse llevar por ese camino que atrae mis pasos.

No puedo seguir mas lejos, hay que volver a la realidad, dejar atrás el ensueño...

Empezar otro camino, terminar otra senda, buscar otro destino y no dejar nada a medias.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Praga, un puente singular.

¿ A quien se le ocurriría ponerle una cruz en toda la testa al pobre ciervo?.



En el interior de la hornacina de la foto inferior se pueden ver estos prisioneros o son quizá almas en pena atrapados en el fuego del infierno...?

Una banda de música, se pueden encontrar en cualquier rincón de la ciudad pero es aqui en el puente donde su presencia es mas habitual.


Si hay un paisaje de Praga que dificilmente se puede borrar de la retina, ese es el puente de acceso ala Ciudad Vieja con su galería de estatuas. A ambos lados del puente se ubican treinta estatuas, casi todas de estilo barroco completadas a finales del XIX con algunas obras neogóticas, el conjunto es admirado por cientos de viajeros que pasan a diario ante ellas.

La estatua mas antigua es la de San Juan Nepomuceno del año 1683. Sin embargo la mas hermosa (según una guía de la ciudad), contra gustos no hay nada que decir, es la de Santa Luigarda de 1710, del celebre escultor Matías Bernard Braun, autor de la mayor parte de las esculturas del puente. Lamentablemente la polución y la climatología han hecho un trabajo solapado pero muy visible; las estatuas necesitan urgentemente una limpieza para recobrar su esplendor. Lo que me chocó en algunas de ellas fue que se habían pintado de dorado algunos elementos de las mismas y ello produce una extraña sensación... pero no hay duda alguna que el paseo por el puente al atardecer, esa hora en que la luz matiza las piedras y enriquece los lugares, es una agradable tarea. La vista del conjunto es muy hermosa y si es uno de los días en que algu bananda de jazz callejeras anda por allí ...el resultado es sorprendente.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Pérdida

Desolada y perdida.

Sola y vacía.

Me has dejado, ya no tengo tu cuerpo junto al mio.

No siento tu calor, ni tu aliento.

Ni tus manos en las mías, ni tucorazón latiendo junto al mio.

La fría losa de mármol los ha separado, mi vida y tu muerte los ha separado...

Pero nunca, nunca podré dejar de quererte.







Otra pequeña maravilla de el cementerio de Staglieno.

domingo, 16 de noviembre de 2008

La montaña rota

Empezó a ir mal la cosa por el año 1972, cuando la Diputación, ente hoy que aun subsiste y que nadie sabe muy bien para que sirve, se empeñó en una obra de ampliación de la carretera de acceso al Santuario desde Can Massana. La ampliación fue un autentico atentado ecológico; se barrenó de forma indiscriminada un sistema muy frágil, las rocas se resintieron, no se asentaron de forma debida los desmontes y aun hoy se está pagando precio por esas obras. El fuego que arrasó la montaña en el 1989 y las lluvias torrenciales de hace cinco años hicieron su trabajo de zapa. Ved sino lo sucedido los últimos quince días con dos muertos por desprendimientos. las huellas son visibles aun hoy día.

Y yo tengo el corazón partido: por un lado soy agua por otro montaña, sal y arena sol y piedra, verdes distintos, azules parecidos, aromas dispares...no puedo vivir sin ellos, aires que dan vida.

Mar y montaña, mi montaña, mi trocito de paraíso, mi mar ... lejos de ambos no soy nada.

Mirad la foto que he puesto , eso lo veo desde la ventana de la cocina, desde la puerta de mi casa, desde la terraza, desde cualquier lugar de ella; mis ojos se pierden en esas piedras milenarias que se alzan hacia el cielo...me gusta Montserrat, la amo.
Pero al otro lado de esas rocas gallardas y desafiantes, si justo al otro lado , se cometerá una nueva atrocidad urbanística; desaparecerán los campos de cultivo y los árboles; el asfalto y las horrorosas naves industriales modernas se tragaran un hermoso paisaje. Junto al río de asfalto que es la N-II, crecen como setas las industrias de quita y pon, ya sabéis esas que un día están y mañana han desaparecido, que crecen al socaire del Ay-untamiento de turno que mejor paga...triste si, muy triste.

Ay...! querida montaña, lo que el fuego, el agua y el viento no han logrado lo logrará la siempre inconmensurable estupidez humana...

Mas información clica en el título.

sábado, 15 de noviembre de 2008

El Ejercito no es una ONG


Pues que ya va siendo hora que se hable claro en este país.

Ya va siendo hora que a las cosas se las llame por su nombre.

Y ese nombre es GUERRA.

En Afganistán hay una guerra, y como todas las guerras hay muertos , hay miseria, hay dolor. Pero lo que no se puede permitir, y menos esconder, es las condiciones en las que tenemos allí a nuestros hombres y mujeres. Soldados bajo una bandera, la Española, que se están dejando la piel y la vida en un conflicto en el que pueden morir sin tener posibilidad de defenderse.

La otra mañana escuche las declaraciones, tremendas, de un miembro del Ejercito destacado en Afganistán. Lo que escuche me dejó helada y me acorde de la ineficiencia congénita de los políticos de turno de este sufrido país en gestionar las guerras. Me vino a la memoria el desastre de Annual...esperemos que algo así no se repita.

Los famosos BMR, tienen mas de 30 años de vida; se estropean continuamente y no hay piezas de recambio.

Las reglas de enfrentamiento no permiten tomar iniciativas; eso quiere decir que si son atacados hay que ponerse en contacto con el mando conjunto de la ONU y decirles: Nos están atacando ¿Qué hacemos?... sencillamente surrealista.

Para mas INRI a cada soldado solo se le dan 2 cargadores con munición...eso serán mas o menos 40 balas...de pena.

Los ataques a las bases y a los vehículos son constantes; hay soldados que en los dos meses que están allí no han salido de la base para nada. Nadie sabe que están haciendo allí.

Y mientras mueren soldados en un lugar equivocado los politicos a mentir, que es lo suyo.

En Afganistán hay una guerra ¿Cuantos mas tendrán que morir para que la gente abra los ojos y digan : Basta Ya...!!!!?

La foto que encabeza esta pataleta es del Cementerio de Staglieno, al menos en Italia recuerdan y reconocen a quienes murieron bajo su bandera que aquí ni eso.

viernes, 7 de noviembre de 2008

Soñando


Dicen que soñar no cuesta dinero y con los tiempos que se nos echan encima, con esa "refundación del capitalismo" (me pongo a temblar con la sola mención de que van a tocar algo) que quieren hacer los "capitalistas" ahora que se han quedado sin capital y sin consumidores, es lo único que nos queda...aparte , claro está: de los amigos, la familia, un buen Riverita, un agradable perfume, la sonrisa de un niño, un día hermoso de sol, una tarde lluviosa, una buena nevada...la verdad es que hay muchas cosas que no valoramos en su justa medida y que al fin y al cabo son la sal y pimienta de la vida, la hiel ya la ponen los demás.

Pero sigamos con el sueño, me gustan los barcos, me gusta vivir a bordo, oler ese especial olor que se crea en él, y mas si la embarcación es de madera y tiene algunos años. Olor de agua, de sol y luna, de madera reseca, de madera mojada, de aceite de motor, de cera y tabaco, café y ron...de botas de goma en día de tormenta, de bronceador en plena canícula...de piña, coco y mango; de pescado recién subido a bordo de pan horneado, de arroz caldoso...Si, me gusta vivir a bordo.

Tender mi ropa al sol, echarme una siesta en cubierta, una palmera me sirve de amarre, una tabla es suficiente para bajar a tierra. Tierra arenosa del desierto, que entra por todas partes cuando sopla el hansin, que se pega a la piel y por mas que te laves no acaba de irse. Dátiles madurados al sol que me trae un viejo, sabe que me gustan, tomamos un te y fumamos en silencio viendo el sol hundirse en el desierto.

Me gusta el mar, pero mas me gusta un río, grande y poderoso, amante esquivo, amenaza y caricia.

Si soñar no cuesta dinero...pero ¿Realmete ha sido un sueño?-

jueves, 6 de noviembre de 2008

¿Qué nos pasa...?


Pues no se muy bien qué pasa, o qué nos pasa...no, no lo se. Pero lo que es cierto es que algo pasa y no es nada bueno.

Ayer, o anteayer, oí una noticia por la TV, no, tranquis no voy a hablar de Obama, que me dejó petrificada. La indignación me hizo ponerme a escribir en el blog para soltarla, pero me quede en blanco ante la pantalla. Había estado buscando información por la red y lo que encontré heló la sangre en mis venas; me dejó totalmente K.O. y no logré escribir ni una sola linea de forma coherente.

Me estoy refiriendo a un horrendo y tenebroso crimen. Fue un 13 de Noviembre de 1992, tres chicas jóvenes, niñas casi, fueron secuestradas. Torturadas, violadas de forma bestial, golpeadas y finalmente rematadas de un tiro en la cabeza...no voy a poner nombres, ni citar lugares, no quiero remover heridas que dejaron a un pueblo marcado de por vida; a unos ciudadanos que, aun hoy, se preguntan si se supo todo sobre lo que ocurrió esa fatídica noche; a unas familias destrozadas, rotas para siempre. La detención de los culpables, ¿eran ellos realmente?, el juicio, la presión mediática, que en algunos casos rozó la obscenidad, las familias y sus declaraciones, el silencio de unos, la diarrea verbal de otros...y la duda...sobre todo la duda que se sembró. Solo hay que darse una vuelta por la red para leer cosas que ponen los pelos de punta y dejan un sabor amargo en la boca y en el alma.

Tres niñas murieron, víctimas de la maldad; la madre de una de ellas y el padre de otra también fallecieron...cinco víctimas enterradas en un lugar que se ha convertido en lugar de peregrinación , sobre todo en verano, de personas anónimas que dejan unas flores y rezan una oración; esas son las víctimas visibles. Pero ¿ Y las demás víctimas? me refiero a los que vivieron de cerca el hecho y a los que han nacido después, vivieron una infancia y, ahora, están viviendo una juventud atemorizada.

Y la cosa va mas lejos cuando oigo y leo que al padre de una de esas niñas el Fiscal del Estado le ha puesto un Juicio y pide una pena de 16 años de cárcel...simplemente por haber dicho en voz alta lo que mucha gente de este país piensa: Que no se hizo suficiente, que se dejaron demasiados puntos oscuros, que, en definitiva, LA JUSTICIA EN ESTE PAIS ES UN CACHONDEO.

Yo también soy una víctima de aquellos hechos, como todo el país lo fue y ahora soy tan culpable como ese padre que tiene que enfrentarse a una Justicia que fue injusta con sus hijas...si ya se que la Justicia no evita, pero debería de hacerlo.

martes, 4 de noviembre de 2008

Praga: Ciudad Vieja :el Carolinum


El centro histórico de Praga está hecho para pasear, deambular, perderse y mirar, sobre todo mirar. Sin prisas, sin dejarse impresionar por la ingentes masas de gentes de todo el mundo que se desparraman por sus calles y plazas y que convierten el simple hecho de hacer una foto en todo un ejercicio de malabarismo. Me gusta Praga, su aire decadente pero con vestigios de un glorioso pasado que los años de comunismo y mediocridad no han logrado borrar, y que pugna por volver a lucir esplendida y rica.

El cenador de la Universidad de Cosme y Damián, es una de esas sorpresas que te encuentras sin buscar y que despliega toda su historia a pesar de la reconstrucción en la que se le ha dejado, un autentico símbolo. El cenador gótico es de fines del siglo XIV, está ricamente adornado con escudos, gárgolas y motivos florales. El cenador forma parte de la capilla que desemboca en el Aula Magna, núcleo histórico tradicional de la Universidad Carolina y donde se llevan a cabo ceremonias de graduación y académicas.

La universidad fue fundada por Carlos IV el 7 de Abril de 1348 y fue el primer centro de estudios superiores de la Europa Central. A comienzos del siglo XV enseñaron en ella destacados reformadores, como Juan Hus, Jerónimo de Praga...la Universidad adquirió fama por ser un centro de librepensamiento.

Después de 1620 los ánimos antireformadores afectaron a la Universidad. Su administración fue entregada a los Jesuitas, quienes la unieron a su Colegio Clementino y la llamaron: Universidad de Carlos y Fernando. Después del año 1918 recuperó su nombre original.

domingo, 2 de noviembre de 2008

El beso



El frío abrazo de piedra, los cuerpos unidos eternamente en un beso imposible. La fuerza con que sostengo tu cuerpo no es suficiente para devolverte la vida, ni todo el fuego de mi amor y de mi pasión pueden calentar tu frío cuerpo...

Deja que este frío beso nos una para siempre...

Deja que te acune eternamente...

Deja que vele tu sueño...

Deja que te ame para siempre...

Sencillamente impresionante. Cementerio de Staglieno en Génova.

miércoles, 29 de octubre de 2008

La extraña pareja



Si, son una extraña pareja. Él con sus gafas de diseño , ella con su look mas dulcificado desde que va de rubia. Él con su semi sonrisa entre socarrona y auto suficiente que cuando la esboza no presagia nada bueno, ella con su gesto tan habitual de bajar un poco la cabeza, respirar hondo y soltar, in crescendo, todo lo que lleva dentro que es mucho... Els matins de tv3 no serían lo mismo sin ellos dos. Naturalmente estoy hablando de Pilar Rahola y Josep Cunít. Cualquier otro contertulio o invitado o persona que se atreva a sentarse a su lado pasa del todo desapercibido cuando ellos dos se miran y se enzarzan en una de esas regañinas que Josep, tan hablimente sabe darle a Pilar... será que tiene un medidor de audiencia y sabe que la misma sube cuando ambos están en pantalla.

Está mañana se han superado a si mismos. Hace ya dos días que la cosa colea, mejor osea, con la que se ha levantado con el affaire de la osa Hvala (Gracias en eslovaco). Habían reunido a unas personas de la Vall d'Aran, lamento no recordar sus nombres. Unas en contra de la introducción del oso en sus tierras y otras a favor. Araneses descontentos con que las decisiones se tomen fuera de su tierra, aquí un chico a metido su cuña independentista; araneses que son partidarios de los osos vuelvan; cazadores despechados y fieros defensores de sus derechos. Y en medio de todo Pilar Rahola defendiendo con uñas y dientes, a zarpazo puro y duro , la posición y derechos de Hvala o cualquier otro plantígrado que ande por aquí. Bravaaaa Pilar...! que diría un italiano...eres todo un espectáculo televisivo, creo que después de tu deambular político has encontrado tu lugar en esta sociedad nuestra tan rarita.

Lo que está claro es que, esta extraña pareja televisiva, no dejan a nadie indiferente; o se les quiere o se les odia, aquí no hay termino medio, o te gustan o no te gustan. He de confesar que yo he pasado a convertirme en fan de ambos; este país necesita este tipo de personas, que no se como llamarlas: ¿periodistas, escritores, intelectuales?...o quizá ¿Pepitos grillo?, conciencias de masas que dicen, muy a menudo ultimamente, lo que mucha gente piensa, que saben conectar con la audiencia, que saben hacer una entrevista y no se conforman con las respuestas, que saben defender lo que piensan y lo que dicen.

Con Pilar de defensora igual Hvala tiene alguna probabilidad de supervivencia.

martes, 28 de octubre de 2008

Hvala


Hace cuatro años, durante la temporada de caza, fue muerta, mejor fue asesinada, la osa Canela. Canela defendió y dio la vida al hacer frente a los perros de los cazadores que la acosaban a ella y a sus dos crías. Por cierto no se que pasó con ellas. Era la ultima osa autóctona que sobrevivía en el Pireneo, sus crías posiblemente eran de padre esloveno (oso esloveno, claro). Fue abatida por cazadores franceses que iban en busca de jabalíes a pesar de la recomendación de que no se celebrará esa batida y mucho menos con perros.

El fin de semana pasado le tocó el turno a Hvala. Vi por la televisión al cazador, de 74 años, dar su versión sobre los hechos (la versión de la osa no la sabremos jamas) . Al parecer el señor estaba a la espera de un jabalí y se dio de bruces con Hvala, se quedó quieto y cuando la osa pasaba por su lado a unos cinco metros no se le ocurrió nada mejor que empezar a gritar, según él para acelerar el paso de la osa. Está se revolvió, le dio un zarpazo en el brazo derecho que necesito 7 puntos de sutura, y mordió la pierna del cazador que también necesito unos puntos. Y yo digo: juuuaaasss...!!! muchachote, no te lo crees ni tú. Encima dice que durante el ataque se le disparó de forma fortuita la escopeta y la osa se asusto y se marchó. Y ahora digo: rejuuuaaass...!!!. Si la osa le hubiera atacado de forma deliberada, al primer zarpazo le arranca el brazo, y de un bocado la pierna; aquí hay algo que no cuadra.

Y lo que no cuadrada es la introducción del oso en las montañas pirenaicas. Empezaron con la recuperación del oso los franceses, pero como los animales no entienden de fronteras, se tomó la decisión de hacer lo mismo por la parte española. pero no se han tenido en cuanta una serie de factores que hacen que la convivencia de los humanos con los osos sea conflictiva. La presión humana en el Pirineo catalán es brutal, no se han creado espacios protegidos para la fauna, y son mas bien venidos los esquiadores y demás fauna multicolor que los animales que tienen mas derechos que nosotros a estar en esas maravillosas montañas.

Pero sigamos con Hvala. En cuanto se supo del "ataque" los ánimos se caldearon en la Vall d'Aran, los cazadores enfurecidos contra tamaña tropelía decidieron dar una batida y acabar por siempre con el problema : matar a Hvala y sus crías. Si he dicho bien: crías. Es mas que probable que Hvala tenga un par de crías como sucedió con Canella, es mas que probable que fueron los perros quienes la acosaran, es mas que probable que ha estas hora este muerta por algún rincón escondido...pues a pesar de que los ánimos fueron apaciguados, y no hubo persecución , la osa anda desaparecida a pesar de que lleva un collar con un transmisor.

Solo espero que este bien, que se vaya a tierras galas y se olvide de la soleada España, igual por allí tiene alguna oportunidad de supervivencia que por aquí se le negará. Pero andate con ojo que también tienen escopetas.

Corre Hvala...corre...que viene el hombre.

Una aclaración, no soy anticaza ni mucho menos, pienso que es una forma de mantener a la población de guarros en unos limites aceptables; hay cotos donde se puede ir a cazar y tirar sobre especies que han sido criadas para ese fin...Pero no creo que por encima de los 1800m. en un bosque de alta montaña pirenaica sea el hábitat ideal de los jabalíes... ¿Qué querían cazar?.

Si en otros países como: Francia, Italia, Eslovenia, Chequia, Austria, incluso Cantabria dentro de España, son capaces de convivir y proteger la biodiversidad de nuestros bosques...¿Por qué en Catalunya eso no es posible?...la respuesta es sencilla : el salvaje crecimiento de estaciones de esquí, de turismo de masas en lugar de el de calidad, el turismo amante de recorrer los senderos mas inaccesibles a golpe de acelerador, resumiendo: el money money es muy poderoso. Y en ese tipo de proyectos no hay cabida para los osos en libertad.

lunes, 27 de octubre de 2008

Tengo un cascabel...


...que busca cuello para ser prendido, no es necesario que sea ningún inocente felino, es mas no quiero gatos con cascabeles, no sirven para nada , los cascabeles gatunos quiero decir que los gatos si sirven aunque solo sea para pasarse el día dormitando y espiándonos con sus especiales ojos.
Pero a quien puede importarle semejante memez, la del cascabel, cuando las cosas son como son, pero son a la manera que cada cual y cada quien quiere. Toma espesura post cambio horario.

¿Cosa de dos? por supuestisimo que el amor es cosa de dos, los tríos y demás records amatorios son cosas de las pelis XXX y de la mente calenturienta de algún Casanova trasnochado y pelín acomplejado. Me refiero al amor entre humanos, el que te hace desear compartir tu vida con otra persona para siempre, el que te convierte en un ser doble que vive por si mismo y por el otro que tiene al lado; compartir la vida propia con otro ser es un compromiso que se basa en la confianza, en la comprensión, en la ternura, en la pasión, en una y mil cosas diferentes que hacen que la vida , a su lado, valga la pena de ser vivida...y cuando esas cosas ambas partes las tienen claras y las comparten...tenemos una pareja que puede llegar a ser feliz, siempre y cuando ambos sean felices primero consigo mismos. Lo peor que le puede pasar a una pareja es no compartir: lo bueno y lo malo, el dolor y el placer, aquí no vale aquello de que si le/la veo feliz me siento yo feliz, no eso no vale...hay que ser felices juntos. Aceptarse ambos tal como somos implica primero que nos mostremos tal cual somos.

Ayyy...como viene el otoño, y como apunta el invierno. Cuanta razón tenía mi sabio abuelo, mi iaio, cuando decía que si en Agosto las hormigas están mas activas de lo normal, cuando ya deberían de tener la despensa bien llena, es que el invierno será crudo ; y crudo la vamos a tener con la que se nos está cayendo encima.

Y cierro esta reflexión surrealista con una, no menos surrealista, cita de una pareja que me gustaba muchisimo: Tip y Coll , "...y mañana , hablaremos del Gobierno."

El feliz gato sin cascabel de la foto es un gato checo, de Karlovy Vary concretamente, él no tiene problemas existenciales...bueno , al menos eso creo yo.

viernes, 24 de octubre de 2008

Otra abejita



Y para cerrar la semana con un poco de color y de vida, nada mejor que una, de las que ha sido, foto clásica de este año para mi: una abeja libando. Si las de meses anteriores eran casi lógicas, era primavera, ésta es menos usual por la época del año.

Como estaba en el cementerio de Staglieno, rodeada de flores en todos los estadios de su ciclo vital, el día era casi caluroso, supongo que alguna abeja tardía se lanzo a libar. Y por allí andaba yo para dejar constancia del evento.

Estuve algún tiempo tras de ella, había diferentes flores en el ramo que le servía de almuerzo, en concreto una de colores lilas, pero nada ella a lo suyo , a por el amarillo...

Imagenes del dolor


Sigo con mas cosas de Staglieno. Falsas puertas, hay muchas, cual podría ser su origen? el estudio de este tipo de simbolismos y sus posibles raíces en el pasado remoto me resulta muy atractivo. Hay otros elementos que se repiten con frecuencia en algunas de las tumbas de Staglieno, la lastima es que me he dado cuenta a posteriori de ellos, hay dos que son llamativos: las cápsulas de adormidera y los búhos. Aquí ya me pierdo pues desconozco mucho de la simbología funeraria del siglo XIX y mas en Italia, será cuestión de rebuscar o si alguien que por un casual me lee y sepa algo al respeto y tiene a bien comentarlo...pues sera muy bien venida su opinión.

Pero volvamos a esa joven doliente que se apoya de forma desmayada, esbozada casi, sobre lo que se intuye la tumba de su esposo...¿Intenta abrir la puerta?...¿Llama a ella?. Toda su actitud es de profundisimo pesar, de abatimiento...las inscripciones de la tumba no aclaran demasiado si el difunto era su marido u otro ser muy querido, primero pensé que era el marido...pero esa corona en la mano es muy similar a las coronas de Primera Comunión con las que coje el velo y se corona a las jovenes en su día de fiesta, por lo que igual era una hija la difunta.

Llama mucho la atención el perfeccionismo con el que está tratado el vestuario, esa maravillosa mantilla, ese vestido que con su caída de la tela enmarca y resalta, aun mas si cabe , la languidez que se desprende de la escultura. Un detalle de sus enaguas, al levantar ligeramente el vestido al subir las escaleras, se nos hace visible.

jueves, 23 de octubre de 2008

Y otra mas...


Sus manos parecen querer acariciar algo o a alguien, son como una caricia de piedra, un consuelo a quienes han perdido al ser amado.

No llores, estoy aquí...cerca de ti, te sigo amando y te protegeré hasta el momento que volvamos a unirnos...te quiero.

Cada rincón tiene su historia, cada estatua desprende un sentimiento producto de quien la encargó y de quien supo transmitir al mármol ese sentimiento...cuanta dulzura y amor hay en esa cara y cuanto dolor también...las pérdidas siempre son dobles.

Joe...que susto.


Pues si el susto que me dio fue de aupa. Distraida y meditabunda como iba, no me había percatado de lo que tenía detrás...y al girarme me doy de narices con...con...no se quien es...pero me dio un buen susto, un escalofrío de miedo recorriome toda enterita. El mensaje está mas que claro, esa mano derecha levantada me dice: Alto..., mientras que la izquierda parece señalarme...Alto que estoy aquí: mirame...mirame fijamente y no olvides mi rostro pues voy detrás de ti...

Además esa cosa roja que tiene por detrás le creaba un luz extraña que no tenía ningún otro lugar del atrio...y bueno la cara de malas pulgas que tiene hicieron que no me demorará mucho frente a ella. No fuera que esas manos ávidas llegasen a agarrarme...mientras me detenían con su gesto.

Pasando el rosario


Volvemos, una vez mas, al Cementerio genovés de Staglieno. Una figura llamó , desde lejos, mi atención.

Una joven y bella mujer, practicamente desnuda y con un gran rosario que la envuelve. Su cara es de satisfacción, casi de arrebato...no llega al "éxtasis" de Santa Teresa ( de esa escultura ya hablaremos en cualquier momento largo y tendido) pero en cierta forma me la recordó.
Francamente no es lo que una espera ver en un cementerio, pues su carga erótica es mas bien alta...o es simplemente que mi mente ya empezaba a divagar y me hacía ver cosas extrañas?.

No se, juzgad vosotr@s.

lunes, 20 de octubre de 2008

Cementerio de Staglieno



Ni una sola palabra, ni un nombre...la soledad y ese ramo de adormideras prendido en la mano es su eterna compañía.

El mármol blanco oscurecido por el paso del tiempo y el polvo conserva los delicados rasgos de la hermosa desconocida, qué tragedia encierra ese anonimato. ¿Qué significan las bayas culpables en sus mano lánguida?... ¿Acusación? o ¿Simple alegoría de una dulce muerte?.

Selva negra



Es curioso, cuanto mas veo de nuestras manifestaciones artísticas, en ellas incluyo las funerarias, mas me gusta el Egipto Antiguo.

Esto viene a cuento por mi visita de hace unos días al cementerio genovés de Staglieno. Allí hay de todo es verdad pero es un todo hecho por los vivos para enterrar a sus muertos; alguno pensará que esto es una perogrullada pero no es así. La gran diferencia que nos separa, además de la natural del tiempo, es que en el Egipto Antiguo los vivos se hacían sus propias sepulturas y plasmaban en ellas su vida cotidiana, dibujaban en las paredes de sus moradas de eternidad la vida, una vida alegre y llena de gozo. No hay dolor mas que en las plañideras que acompañaban el cortejo funerario y es un dolor mesurado y lleno de simbolismos del propio renacimiento a una nueva vida.
Sin embargo , en los monumentos de Staglieno, hay algunas representaciones que dejan con el aliento cortado, mas que nada por qué una no sabe muy bien si es una venganza o un deseo del vivo que hace el mausoleo para que la persona allí enterrada se pierda , en su otra vida, en una selva salvaje e inhóspita.

El anterior comentario es una reflexión que me surgió al ver la representación de la fotografía que pongo hoy, y que al volverla a ver en el pc me ha reafirmado en la primera impresión que tuve. Un escalofrío recorrió mi espada al verme plantada de frente a esa mujer que parece presa de un terror intemporal y frío; perdida por un sendero que parece no tener fin, con el vacío delante y la frondosidad tenebrosa detrás... Solo una frase en la lápida: Selva Nera...simplemente inquietante.

sábado, 18 de octubre de 2008

Cementerio de Staglieno


En su frenética carrera esta amazona eterna va cortando con su hoz las flores que encuentra a su paso.

Extraña imagen de vidas segadas por la belleza y no por una guadaña empuñada por una muerte embozada. O quizá son flores depositadas como tributo y recuerdo...

Cementerio de Staglieno



Génova es el puerto mas importante de Italia. Ciudad llena de poligonos industriales, de actividad frenética pero con un casco antiguo que conserva todo su encanto y sabor. Los italianos han sabido conservar las cosas con su aire antiguo y lleno de autenticidad.

Génova, la república de San Jorge, fue la rival directa de Pisa y Venecia para la supremacía del comercio marítimo. Génova sentó sus lares, desde el siglo XI en las costas del mar Tirreno, limpiando sus aguas de los temidos piratas sarracenos. Fundaron centros comerciales en el Mar Negro, en Grecia y en el próximo Oriente. Se anexionaron las islas de Cerdeña y de Corcega. Pero la ciudad casi se arruinó por sus luchas con Venecia y no empezó a levantar cabeza hasta bien entrado el siglo XV.

Bajo el liderazgo de Andrea Doria, Génova, se alió a España en su rivalidad contra Francia. De esta alianza nacieron las grandes familias genovesas que dejaron su impronta en la construcción de la ciudad. Estas grandes fortunas propiciaron la creación de Bancos y Cajas de Ahorro, convirtiéndola en la primera ciudad de Italia.

Una curiosidad que poca gente conoce, Génova poseía el monopolio de un tinte llamado "blú di Genova", ese tinte fue el usado por Levi's para teñir las telas de sus famosos pantalones de trabajo que se conocen desde entonces como "blue jeans"...los tejanos .

Esta pequeña semblanza de la ciudad es para hablar de lo que realmente me ha interesado en mi visita a dicha ciudad. No solo me ha interesado si no que al verlo me ha dejado absolutamente fascinada, me refiero al Cementerio de Staglieno.

160 Ha. de un terreno que empezando en la falda de un monte a la salida de Génova, va subiendo por ella y dejando uno de los mas asombrosos lugares que he visto nunca. La espectacular entrada tiene a ambos lados un recinto cuadrado y porticado donde, en la parte que da a la parte mas interior está llena de las sepulturas de los ricos descendientes de aquellos comerciantes que engrandecieron la ciudad. Otra avenida en medio y otra que está pegada a la pared exterior completan esta zona del cementerio. El resto esta repartido por toda la montaña, en caminos mas o menos amplios, con rincones casi perdidos donde el tiempo parece haberse detenido.

Enterramientos pomposos y rimbombantes; lugares donde se desprende el dolor que produjo la perdida del ser querido; obras de arte de una expresividad y de un realismo minucioso que permiten ver como eran y vestían las gentes del siglo XIX y que dejaron constancia de su paso por esta vida en forma de casa de eternidad. Esculturas que por si solas nos cuentan una terrible historia, una obsesión, un amor. Perdidas irreparables y enterramientos que mas parecen una venganza que un piadoso recuerdo...simplemente fascinante.

Pero si algo me dejo triste y muy emocionada fueron los pequeños enterramientos de algunos niños; son pequeños rincones que no vienen en las guias turísticas y que no son fotografiados ni visitados pero, precisamente por lo que representan son auténticos.

La pequeña Entella de 9 años que fue llevada por una ola y que espera eternamente la siguiente con su bañador y su salvavidas inutil; el pequeño que jugaba en un parque con su aro y al qué "unas manos asesinas" arebataron la vida...según se puede leer en ambas tumbas olvidadas y perdidas...

viernes, 17 de octubre de 2008

El Juez Garzón


Una vez mas este infalible juez se lanza al ruedo de "el mas difícil todavía". Después de los años de transición, después de que se proclamó una amnistía, después de los años pasados...este señor quiere que se juzgue al anterior régimen por crímenes contra la Humanidad. Yo ya no se que cara poner, la verdad, simplemente me viene una pregunta a la mente: ¿Quien es ese señor, o mejor dicho quien cree que es? y lo que es peor, desde mi punto de vista, es la cantidad de dinero que eso le cuesta a las arcas del Estado y que , a fin de cuentas, pagamos todos.

Nada tengo que decir a que los familiares de victimas de aquella represión quieran saber donde fueron enterrados los restos de sus seres queridos, poder exhumarlos y darles una digna sepultura fuera de las tétricas y anónimas fosas comunes; y para eso se ha hecho la ley de la memoria historica. Pero ¿entablar un juicio? me parece sencillamente de un egolatrismo, por parte de Garzón, altamente sospechoso. ¿No será que le hace sed esa plaza que hay bacante por ahí?.

Pertenezco a una generación que creció bajo las palabras: "Niña...haz esto o lo otro, que si viene una guerra..." crecimos con la esperanza de que esa guerra que solo conocíamos por las palabras, tanto de advertencia como de gestas, eran impagables las historias de mi abuelo y las de mi padre, crecíamos decía con la esperanza de que jamas volviera. Cuando las cosas cambiaron y se hizo un borrón y cuenta nueva, con muy buen sentido, pareció posible que ese periodo de nuestras vidas pasara a formar parte de los libros de Historia. Pero al parecer hay gentes interesadas en el revanchismo, en que los muertos no queden enterrados para siempre, en volver a hurgar en heridas que deberían, a estas alturas, estar cicatrizadas para siempre.

Y ya puestos si se sigue a tramite lo que el juez "estrella", que cualquier día de estos se estrellará definitivamente, por qué no abrimos causas contra la invasión napoleónica, o contra los cartagineses, o contra los romanos...un poco de seriedad por favor, que la Justicia ya está muy deteriorada como para tener que soportar cosas como esas.

Señor Garzón dediquese usted y los recursos de los contribuyentes en intentar que la "cosa" funcione mejor, que no se deban de esperar años y años para un simple juicio de robo. Dediquese usted a ver por que hay tanto pederasta suelto, tanto narcotraficante que campa a sus anchas viviendo como dios, tanta gentuza violenta matando por robar unos cuantos cientos de euros a pobres ancianos; dediquese a investigar los fraudes inmobiliarios, los fraudes en residencias de ancianos, los fraudes en la Seguridad Social; dediquese usted a hacer mejor la vida de los ciudadanos de este país que somos quienes, en definitiva, le pagamos.

Deje usted la Historia para los historiadores que ese es el mejor Juicio que se puede hacer a estas alturas.

jueves, 16 de octubre de 2008

La "nueva" religión


Estamos asistiendo los ultimos tiempos al nacimiento de una nueva clase sacerdotal: los politicos laicos de izquierdas.
En su afan por cambiar el mundo y moldearlo a su conveniencia e ideas, suponiendo que tengan alguna de original, me refiero a las ideas que las conveniencias las tienen clarisimas, andan debanandose los sesos para tenernos a todos en su redil ideológico. Matemos a Dios, prescindamos de la religión, católica preferentemente que las otras, como la islamica, son bien vistas por que nos "enriquecen" culturalmente...toma castaña que estan en sazón.
En otras ocasiones ya he mencionado a este tipo de politic@s que pululan muy especialmente por tierras catalanas. Adoptan un tono de voz melifluo como si se complacieran a si mismos escuchándose; tienen aires de salvadores de la humanidad y no se les puede llevar la contraria a menos que estemos dispuestos a que nos llamen fascista, es su insulto mas usual y recurrente.
Pero todo quedaría en una simple anécdota de lo pueriles y bobos que pueden llegar a ser con sus pretensiones si no fuera por la ultima idea que han parido en Catalunya. Si no estáis sentados sentaros porque la cosa tiene su guasa si no fuera por lo grave que es la propuesta.
Pues la Consellera de no se que Consellería, paso de aprenderme sus nombres, ha presentado una Propuesta de Ley para cambiar el Código de Familia. En dicha propuesta quieren obligar a los padres que han adoptado hijos que a partir de los 12 años de edad de los adoptados se les diga, obligados por la Ley, a que son hijos adoptados. Me parece una ingerencia en la vida privada de los ciudadanos totalmente inaceptable.

Pero si con eso no había suficiente quieren que las tareas domesticas sean asumidas por ambos cónyuges, integrantes de la pareja o como coño se le llame hoy en día a que dos vivan juntos. Vamos que si hay que repartir por Ley y no se hace que hago...¿Voy y denuncio a mi marido por no poner la lavadora, o por no sacar la basura...?...Hay que ser imbécil para hacer semejante propuesta.

Pero lo mejor para el final: quieren que la infidelidad conyugal sea tratada como la BIGAMIA.

Entre estos temas, que mas vale tomarnos por el lado jocoso pues no resisten el mas mínimo análisis de sensatez , y las paridas igualitarias de la señora esa de no se que nuevo ministerio fantasma...vamos apañados.

Han convertido las bodas civiles en rituales, donde el oficiante laico da todo tipo de recomendaciones , lee las obligaciones que se asumen por Ley al firmar el papelito de marras y no dicen lo de "hasta que la muerte os separe" por que no se les ha ocurrido.

En mi casa quiero mandar yo, no quiero que ningun politico de tres al cuarto me diga que es lo que puedo y no puedo hacer, quiero educar a mis hijos con mi propio codigo moral, quiero poner la lavadora cuando quiera sin tener que mirar paridades, y quiero tener el libre albedrio de acostarme con quien me plazca sin que por eso me llamen BIGAM@ que eso , al fin y al cabo es un tema de dos y nadie mas que la pareja es quien tiene que decir algo al respeto, la época en que el adulterio era penado pasaron a mejor vida hace tiempo. Tenemos un Estado con un grado de intervencionismo en nuestras vidas privadas que va creciendo día a día...hemos pasado del Padre Patrone al Estado Padre.

lunes, 13 de octubre de 2008

La venda


Poner una venda en los ojos de los caballos, que se utilizan para picar a los toros, es mas que comprensible. Ningún caballo en su sano juicio, y sin una doma adecuada, se quedaría estático ante la impetuosa embestida de un toro de lidia, mas bien pondría tierra de por medio. Desde siempre los caballos que se utilizan en ese cruel espectáculo, me han producido una especial ternura; son caballos desechados, viejos y enfermos muchas veces que merecerían una mejor suerte para el fin de sus días.
El terror que se desprende de todo su ser se hace evidente y palpable por el sudor que brota por cada poro de su piel; el resoplar incontrolado, los ollares dilatados por los que el olor del toro llega a su cerebro le están indicando un peligro y la huida es la respuesta inmediata...solo el no ver, el no poder iniciar esa huida es lo que le paraliza...y algunas veces la confianza en quien le monta y que de forma inmisericorde tira de las riendas.

La venda en los ojos cuando es real, es decir cuando esa venda nos impide ver un peligro como en el caso del caballo, es fácil de neutralizar, simplemente con quitársela se recupera la autentica visión de lo que tenemos a nuestro alrededor. Lo malo empieza cuando la venda es interior, y no somos concientes al peligro que nos acecha. Son vendas aceptadas, es decir que damos por bueno lo que de forma virtual se nos ofrece por una razón muy sencilla: esa oferta se acomoda a nuestras necesidades.

Naturalmente estoy hablando de las amistades virtuales, amistades que en muchas ocasiones se convierten en una necesidad casi patológica creando una dependencia afectiva. Hay en mi entorno alguna que otra víctima de ese vendaje virtual, en principio la cosa no parece demasiado grave, o mejor dicho parecía, pero ultimamente la cosa si es grave o al menos a mi me lo parece.

Pero, claro...cuando la persona interesada cree a pies juntillas en el motivo de su ceguera, y es el/la ultim@ de darse cuenta de la misma...¿Quien es el que le saca de un manotazo esa venda?.

Que triste es comprobar por un lado que las primeras impresiones siguen siendo las buenas, de que los barnices buenistas duran mas bien poco, de que los amores a distancia son mas interesados que interesantes, de que hay muy mala fe y mucha manipulación, de que hay much@ lagart@ suelto que solo buscan su beneficio.

Pero jugar con dos barajas a la vez, o mas, suele ser tarea difícil y que siempre habrá un fallo...que lleva a otro y a otro ... pero claro, mientras esos fallos no se hacen evidentes y la venda no cae... el daño será cada vez mas profundo.

Donde este un buen cara a cara y una buena conversación que se quiten todas las milongas pseudoromanticoides y demás memeces.

Y ahora...¿Quien le pone el cascabel al gato?.

lunes, 6 de octubre de 2008

Accidente de Barajas


Un mes y una semana del fatídico accidente en el que perdió la vida casi todo el pasaje del avión de Spanair, se salvaron de forma increíble, creo recordar, 17 pasajeros. Pasados estos días quería hacerme eco de algo que me indigna y mucho. La prensa, me refiero a toda la prensa es decir todos los medios de comunicación, nos bombardearon hasta la saciedad con las imagenes del rescate y con el vídeo del accidente; nos machacaron con sus conclusiones, con su búsqueda de culpables, con programas de debate que lo único que hacían era crear mas confusión, sin tener en cuenta en ningún momento a las personas que habían perdido a sus seres queridos, familias enteras destrozadas por el dolor...y los "reporteros" en pos de a ver quien dice mas y mas gordo ...lamentable, simplemente lamentable.

Pero lo peor viene cuando pasan los días, los muertos son identificados , enterrados y los supervivientes van mejorando. La noticia se va enfriando, entre los dimes y diretes, incluidas las meteduras de pata de las ministras de turno a las cuales alguien debería de decirles muy en serio: ¡Por qué no te callas!. Digo que se va enfriando y perdiendo interés, la carnaza ha perdido su atractivo y le hincamos el diente a cosas mas suculentas.

Los técnicos, mientras tanto, hacen sus estudios, sus reconstrucciones, se miran los escasos restos del avión siniestrado con lupa, se digitaliza la secuencia del accidente...etc...etc. Todo muy aséptico y muy "comme il faut"...pero nadie dice nada de algo que a mi me llamó la atención desde el primer día en que vi por TV el lugar a donde había ido a parar el avión. Mas tarde vi el video donde se ve con claridad que el aparato al no remontar el vuelo cae a tierra, pero aun con el tren de aterrizaje bajado va dando tumbos por el campo, levanta una gran polvareda...pero da la impresión de que si la pista hubiera sido mas larga con grava como la que ponen en los circuitos de F1 como freno a la salida de pista, el avión tenía alguna posibilidad de no estrellarse y explotar como lo hizo.

¿Qué pasó?...pues que llegó a un pequeño terraplén que hizo de catapulta y cayó por un barranco, en el que había un bosque y un riachuelo...y digo yo ¿Qué coño hace ese barranco a escasos 500 metros del final de una pista de aviación?...¿Es qué nadie vio lo peligroso del lugar?...¿Es que nadie, cuando se construyó la pista pensó en la remota, pero no descartable, posibilidad de un suceso como el que pasó?.

Esa caída por el barranco de unos diez metros fue el golpe final a un aparato lleno de combustible y que literalmente explotó como una bomba.

Es evidente de que hubo mas causas, algún día quizá nos enteremos de cuales, que fueron las que impidieron que el avión remontase el vuelo: ¿Fallo humano, fallo técnico?...¿Quizá ambos?¿Viento de cola?...pero lo que está muy claro es de que si no hubiera existido ese barranco, debidamente eliminado cuando la construcción de la pista, posiblemente hoy no estaríamos hablando de casi todos muertos si no de casi todos vivos.

¿Alguien tendrá narices de buscar ?... supongo que no...

domingo, 5 de octubre de 2008

Otoño



Hoy tengo un día particularmente feliz...¿por qué?...pues no tengo la menor idea y si la tengo no la voy a decir, no quiero ser indiscreta.
Pero he amanecido radiante, feliz, tranquila y muy...pero que muy ilusionada. Y eso que estamos en Otoño, en todos los aspectos...Otoño.
Cuando parece que la vida va desapareciendo, cuando el suelo se llena de las hojas que pierden los arboles, cuando todo, en la Naturaleza, se va preparando para el frío que se aproxima, es en estos días que todo parece que va muriendo lentamente cuando nace uno de los manjares mas exquisitos: las setas.
Es tiempo de setas, los paseos por el monte en su busca es uno de los momentos que mas me gustan de este época del año. Y si es de forma compartida mejor que mejor...

Son como un premio, un caramelo que la naturaleza nos da; cuando vemos que lo bueno termina y pensamos que vamos hacia el periodo de frío y languidez, de días cortos y noches frías, de pronto nos encontramos con esos regalos que nos hace recordar que nada está perdido que todo tiene un por qué, un antes y un después, un nacimiento y una muerte...es reconfortante encontrar un algo o un alguien que nos lo recuerde y que por esa razón nos haga sentir vivos...nos haga sacudir la rutina y nos llene de gozo.

Si, es tiempo de setas y de promesas...el ciclo termina y se renueva...

viernes, 3 de octubre de 2008

Águila de Harris




No podía ser de otra manera, cuando algo gusta pues se sabe y cuando se sabe pues se dice... identificada mi águila: es una ejemplar de águila de Harris...gracias Celso.

Seguramente durante la exibición debieron de decirlo pero mi atención estaba prendida de un par de ojos naranja.

Este tipo de actividades, me refiero a la cría en cautividad de rapaces, son de gran utilidad. Son muchos los aeropuertos que las utilizan para mantener alejadas de sus pistas a aves que, en un momento dado, pudieran provocar un incidente. Y, también , al paso que vamos sean una buena reserva genética para su conservación o posible repoblación.

Pongo unas fotografías mas no son muy buenas pero bueno...

En la primera foto, al fondo en la barra de la izquierda se pueden ver:
Un cernicalo macho (el asparver de antes) , una lechuza común al parecer soltera y sin compromiso , y un búho macho del que nada puedo decir sobre su estado civil. Una vez mas gracias a Celso por sus identificaciones...:)

martes, 30 de septiembre de 2008

Bubo Bubo




Hace un par de semanas estuve en un pueblo muy interesante, Ballobar. A pesar de que es un pueblo pequeño, apenas llega a los 2000 habitantes, su situación geográfica le convierte en una tierra de frontera, un lugar que no es de allí ni de aquí (luego lo explico) y hace que sus habitantes, que incluso tiene una fabla (habla) muy particular con un libro que recopila sus vocablos y su significado, se sientan muy de su tierra . No son de allí ni de aquí, aquí es para mi la llamada, mal llamada desde ahora: Franja de Poniente, ese lugar que los catalanes hemos inventado no se muy bien para que. Sin embargo del lado aragones le llaman, no se si con algo de sorna: Franja de Levante, siendo las tierras levantinas lugares con reminiscencias orientales...ya digo un algo de sorna, pero con razón. Pues ni maños ni catalanes: simplemente ballobarinos.

Situado en la orilla derecha del Alcanadre, afluente del Cinca al que vierte sus aguas un par de kilómetros río abajo, tiene un paisaje muy peculiar. Todo el pueblo mira hacia la rica vega que ambos ríos han fecundado durante siglos; sin embargo a sus espaldas y apoyandose en las Ripas empieza un territorio seco y agreste, donde las perdices, conejos, liebres y zorros se mueven a sus anchas, donde el pastoreo de ovejas y el cultivo del cereal son las únicas actividades ganaderas y agrícolas. Solo una linea azul rompe esa monotonia fascinate es el Ave que cruza este territorio en su loca carrera, la modernidad una vez mas pasa por la puerta de casa y solo deja que molestias.

Coincidió mi estancia de fin de semana con el mercado medieval que llevan celebrando desde hace algunos años, tenderetes de buen yantar: embutidos, dulces, panes esplendidos; tenderetes de manualidades, antigüedades...y algo que me fascinó: una demostración de cetrería. El ver a aves tan nobles hacer un poco de circo no me gustó, y menos ver a un maravilloso Búho Real (Bubo Bubo) desplegar sus alas y emprender un vuelo silencioso y rasante sobre los espectadores en pleno día y encima dos veces, una por la mañana y otra por la tarde.

Pasé mucho rato junto a la jaima en la que los animales reposaban: halcones, lechuzas, azores, águilas, los pequeños y valientes "esparvers", no se su nombre castellano, tan abundantes hace solo unos años y en vías de desaparición ahora, culpables la sequía en las comarcas leridanas y las gaviotas en la costa. Pero me maravilló el Bubo, esa mirada que penetra las tinieblas de la noche, haciendo de él un depredador implacable y sin competencia entre las rapaces tanto diurnas como nocturnas, esa mirada quedó prendida en la mía durante un largo rato...gracias Bubo...fue un momento mágico...un beso en el alma.

Las fotografias que pongo son mías, una es del Bubo la otra es de un águila...pero no se que especie. Ni que decir tiene que son aves criadas en cautividad, son de una gente de Galicia, y se utilizan para control de plagas y exhibiciones en mercados medievales...concursos de cetrería y cosas por el estilo. Ah.. me olvidaba de una de las estrellas que hizo la delicia de los niños: un gallo enano, que fue sacado con mucho misterio de una caja y en un profundo silencio de la concurrencia pues se les aconsejó que este animal aun no estaba bien adiestrado...el gallo hizo su numero de vuelo, creo que el tío se cree un halcón, pero lo mejor era la atención que le prestaban sus otros compañeros que no perdían ni un solo movimiento del ave...ahora me explico porque era el único que estaba encerrado en una caja...pobre gallo enano el día que lo pille el Bubo.

domingo, 28 de septiembre de 2008

Orejas-Oido-Escuchar


Con una sonrisa de oreja a oreja...así es como me he quedado después de ver el gran premio de F1 de Singapur...si, de oreja a oreja.

Pero oído al parche con las orejas, son ellas un símbolo increíble de nuestra propia decadencia. Cuando un@ un buen día se mira al espejo y piensa: No se, hay algo raro en mi cara, se pone las gafas para ver mas de cerca y, después del susto pertinente al darte cuenta de la cosa es peor de lo que parecía, te das cuenta que efectivamente algo ha cambiado en tu rostro; te miras de perfil, haciendo juegos malabares con el espejo de mano y el ídem del baño o del tocador, y de das cuenta que de forma imperceptible pero imparable tus orejas son algo mas grandes de lo que recordabas.

Si, queridos amigos, las orejas crecen. Es mas es el único miembro u apéndice de nuestro cuerpo que no para de crecer hasta el día de nuestra desaparición definitiva, vamos hasta que estiramos la pata.

Pero claro para darse cuenta de este fenómeno, que es símbolo de nuestros años consumidos, hay que haberlos vivido antes, y la verdad es algo que no deja de llenarte de satisfacción, al menos a mi me la produce, percatarse primero de ese ligero crecimiento y poder ir año tras año asistiendo a su alargamiento... pues la verdad es muy gratificante.

Claro que si en su juventud hay alguien que ya es ligeramente orejud@ la perspectiva de convertirse en una especie de Dumbo humano, a copia de sumar años, no creo que le resulte muy alegre...pero que piense que menos alegre es no llegar a tener esas orejas.
Curiosidades y fenómenos poco conocidos de la naturaleza humana estos del crecimiento orejil. Dicen algunos tratados médicos que la Naturaleza es muy sabia, y en su sabiduría a medida que decrece nuestra facultad de oír crece el pabellón auditivo para de alguna manera intentar compensar, con una mayor superficie exterior lo que perdemos en nuestro interior.

Afortunadamente esa sabiduría natural solo se ha preocupado por las orejas y no otros apendices. Imaginense ustedes el problema que acarrearía el hecho de que siguieran creciendo algunos lugares o casas de nuestro cuerpo para ir compensado su capacidad funcional perdida...

Los antiguos egipcios en su suprema sabiduría dedicaban a su dios unas tablillas con orejas, muchas orejas, orejas de todos los tamaños, y cuanto mas grandes mejor...para tener la certeza de que sus plegarias eran escuchadas y sus peticiones atendidas. Incluso en el exterior de sus templos había un lugar con unas orejas enormes pintadas en los muros o esculpidas , dando a entender que en ese lugar el dios oia mucho mejor.

Pues nada: de oreja a oreja mi sonrisa, primero por la victoria de Alonso y segundo por constatar que el crecimiento de mis orejas ha comenzado.

La foto la he sacado de: amigos de la egiptología.

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Retrocedemos


Eso es lo que me parece de nuestra sociedad: que retrocede. En lugar de avanzar vamos irremisiblemente hacia atrás.
¿Soy pesimista? no, no lo creo, simplemente es que desde la perspectiva que me dan mis años es lo que capto: retroceso, y en todos los campos. Bueno quizá no en todos hay cosas que han mejorado, los coches por ejemplo son mejores y mas seguros que hace solo veinte años, mas bonitos quizá no pero si mas seguros. Pero fijemonos en los coches, los modelos que se están vendiendo, si es que alguien vende mucho en estos días, pues como digo fijemonos en algunos modelos: Mini ha sacado una versión moderna y mejorada del mítico vehículo. Lo mismo hizo ya algún tiempo VW con su escarabajo, y ahora le toca el turno al Fiat 500 otro mito de cuatro ruedas. Solo falta que Seat se lance al ruedo y saque el 600 o Renault el 4/4...en definitiva: retroceso o , siendo benevolente : falta de imaginación.

Pero no quería hablar de coches, no iba la cosa por ahí simplemente ha surgido a modo de ejemplo.

"Sócrates consideraba, ciertamente, que el placer es un bien, pero pensaba que el verdadero placer y la felicidad duradera los consigue el hombre moral mas que el inmoral, y que la felicidad no consiste en poseer abundantes bienes materiales. Porque una ética racional debe fundarse en la naturaleza humana y en el bien de esta naturaleza humana en cuanto a tal."

Este pensamiento del que nos separan miles de años está plenamente vigente, desde mi punto de vista, pero al parecer estamos retrocediendo de tal manera en cuestiones éticas, morales ni las menciono, que es como si jamas se hubiera producido. ¿De que nos sirven los miles de años de pensamiento evolutivo? ¿De qué nos sirven los inventos, la sanidad, las mejoras sociales? ¿De qué nos sirve si no somos capaces de decir: basta ya!!!, al todo vale?.

Si, vamos para atras de forma irremisible; entre estruendos de aviones, viajes impensables, tecnologías punta, aceleradores de no se que cosa, títulos rimbombantes y nuevos vocablos...para a tras como los cangrejos...pues estamos perdiendo lo único que jamas se debe de perder : la dignidad de seres humanos.

Estoy asqueada, avergonzada, y muy, pero que muy, cabreada. ¿Por qué? muy simple, oír y ver a mujeres que se dicen progresistas, me río de su progreso, hablar como iluminadas poseedoras de la verdad absoluta y con un tono mojigato y persuasivo, de las bondades de la nueva Ley sobre el aborto...me pone enferma. Esa nueva Ley es una vergüenza en un país que se llame moderno y progresista, permitir el aborto libre hasta las 24 semanas de gestación es una aberración, un asesinato. Hay, y hoy en día mas que nunca, la suficiente información, métodos y medios para que un embarazo no deseado se produzca. Y de pasar y tener que recurrir al aborto no es necesario esperar tanto tiempo.
Ni hay que decir que los casos en que ese aborto sea necesario por el bien de la madre o por enfermedad o malformación del nonato, y que son menos del 2% de los abortos que se realizan en nuestro país, debe de estar garantizado para la persona que lo desee, con el asesoramiento debido.

Yo me niego a que con mi dinero se hagan esos abortos a través de la S.S.

Lamentablemente solo me queda el derecho al pataleo...y cabrearme un poco mas cada día que pasa.

Vamos para a tras y a peor...

"Si alguien elige lo que en realidad es malo o nocivo, sabiendo a fin de cuentas que lo es, esto no puede deberse sino a que, a pesar de su conocimiento de que es malo, fija se atención en algún aspecto del objeto que le parece bueno, Será , por cierto, responsable tal vez de fijar en esto su atención, pero si escoje, unicamente puede hacerlo sub specie boni."

La imagen es de : http://espanol.babycenter.com/i/devel/bc_i_fetaldev_24.jpg

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Vaya susto


Bueno por aquí ando de nuevo, la verdad es que he tenido un veranito para olvidar y no acabo de asimilar algunas cosas ... pero la vida sigue, los días se acortan, el calor tardío es molestisimo y los arboles empiezan ya a despojarse de las pocas hojas que el calor y la polución en BCN han preservado; las cotorras ya no están tan activas y las molestas gaviotas que habían vuelto a anidar en la buhardilla del edificio han abandonado ya el nido. (Lo han dejado todo hecho un asco y aun no nos explicamos muy bien los vecinos como han entrado). Conclusión: hay que sacarse la pereza y escribir algo aunque sean chorradas como lo anterior. Pero lo que os voy a relatar no es una chorrada es un buen susto que me lleve y que por unos instantes me aterrorizó..

He pasado parte de Agosto en el barco, el tiempo no ha sido nada del otro mundo este año pero la tranquilidad ha sido la tónica de los días pasados a bordo...pero...

Se está bien a bordo, sobre todo se duerme bien. No tengo ni la menor idea de que produce que se sienta uno tan relajado allí, no se si es la falta del ajetreo de la gran ciudad, la carencia de ondas electromagnéticas o el simple hecho de desconectar, pero la verdad es que se duerme de maravilla. Una se deja mecer por el suave vaivén de las escasas olas que se crean con el viento, tiene los ruidos del barco controlados: algún crujido por aquí otro por allí, las drizas del barco vecino que están destensadas y golpean el palo. Un sin fin de pequeños ruidos que forman parte de la vida a bordo y que por habituales ni se oyen.

El día casi despunta es ese momento un poco brujo, como al atardecer, en que la naturaleza parece suspendida por unos instantes a la espera de la salida del Sol. Algo me ha despertado, un ruido que no tengo controlado, dormida casi presto atención y ahora lo oigo mas claramente: algo pasa o alguien está en cubierta. Presto ya mas atención completamente despierta y efectivamente el ruido se repite, es como si algo rascase o arañase la cubierta. Me incorporo y llamo a mi marido: "Oye, que me parece que hay alguien por cubierta" ..."Tranquila, ayer también lo oí...seguro que es un gato"..."Joe, pues vaya con el gato..."..."Tranquila vuelve a dormir que salgo y lo echo."..."Vale, gracias". Al poco vuelve "Era el gato, se había metido entre los cabos de amarre"...vale, me vuelvo a dormir.
No pasan ni dos minutos que vuelvo a estar despierta y con los ojos como platos: se ha repetido el ruido y esta vez mas cercano y mas fuerte. Jope eso no es un gato, me digo, es algo como si estuvieran rascando la madera del casco y el sonido viene de debajo...Coñeeee, la bodega. Casi ni respiro intentando ubicar de donde viene el siniestro "racrac" "creccrec" y efectivamente suena abajo ¡ Dios a que son rataaasss !, si claro son ratas. Me quedo helada, por unos segundos pasan por mi mente una colonia de ratas campando a sus anchas por las entrañas de mi querido barco, royendo cables y creciendo de forma desaforada. Las preguntas se agolpan en mi mente: ¿Como han entrado? ¿Desde cuando estás? ¿Como las sacamos?...estoy casi en estado de choque mientras los ruidos siguen y siguen...Se ha hecho de día y de pronto "chap chaaap" un chapoteo en el agua. ¿Eh? y se hace la luz en mi mente: PECES...son peces, vamos tienen que ser peces.

Me levanto y salgo a cubierta, voy a proa y me asomo por la borda y...la madre que los parió, son peces. Hay unos cuantos, parecen mabras y se están comiendo el caracolillo que se suele hacer en la linea de flotación, además este año no lo hemos pintado y hay un poco. En cubierta se les oye con clardad como rompen la cáscara y mastican, efectivamente es el ruido misterioso que he atribuido a las ratas.

Misterio resuelto, susto pasado y fotos para dar fe de lo ocurrido .
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